Ne forçons pas la nature,
Toute œuvre doit mûrir.
Et rien ne dure,
Qui trop tôt veut surgir.
Un artiste, avec de la neige,
Avait fait une œuvre d’art,
Harmonieuse au regard,
Comme un tableau du Corrége.
Ce travail, fait avec amour,
N’avait coûté qu’un jour.
« Que de rivaux je vais confondre !
Demain Carjat va photographier
Ce chef-d’œuvre inconnu que tous vont m’envier, »
Dès le soir, un rayon de soleil fit tout fondre.