Un écureuil sautait de branche en branche ;
C’était un papillon.
Lise, que sa maman retenait par la manche,
Enrageait dans son cotillon :
Qu’il est heureux, comme il sautille,
Se disait la petite fille ;
L’on me tient toujours par la main,
Et ce n’est jamais moi qui choisis mon chemin.
Tout-à-coup, en sautant après une noisette,
Notre écureuil tombe et se casse la tète
Aux pieds de Lise qui voit bien,
Que vivre est quelque chose, et que sauter n’est rien.