Certain gourmand, mais pauvre sire.
Ayant surpris dans ses réseaux
Une carpe avec des car peaux,
Résolut de les faire frire.
Hélas ! pour tout bien il n'avait
Qu'une vieille marmite en terre,
C'est dans ce vase qu'il les met,
Non sans exciter leur colère.
— Quoi ! dit soudain un carpillon,
C'est dans une marmite obscure.
Qui sent encore le bouillon,
Que nous irons tous ? Quelle injure !
Pour moi, je refuse le saut.
Si la poêle nous fait défaut.
— Ta vanité, répond la mère.
Follement te fait discourir ;
A quoi bon choisir la matière
Du vase où nous allons mourir ?
Ah ! qu'importe que la marmite
Soit d'argile, d'airain ou d'or,
Lorsque l'on sait qu'au dernier gite.
Le luxe est payé par la mort.